Pages de cahier à dessins, remplies depuis les sables mouvants qui entourent mes écrans et dans lesquels je m’enfonce inexorablement en m’abreuvant de stupidités et de thé tiède.
« Mais bouge de là ! » me dis-je, me répété-je, me supplié-je…
Rien à faire… Ferais mieux de ranger l’atelier, de terminer ce bouquin d’Albert Paraz Le gala des vaches, de travailler mes fins de parties ou d’aller roder sur le bitume ma nouvelle paire de Chukka Maple Grove…
Crayons, 21 cm x 21 cm, 2023
Crayonné
Encrage
Graphite sur papier teinté par mes soins, à peu près 20 cm x 30, janvier, février 2023
Détail
détail
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Ça se passe dans une volière, sous des sunlights, les coudes sur le comptoir. Le rêve mauve, épais, avec des grumeaux. Un enchainement d’absurdités sur un air de raison, la descente tout schuss des pistes verglacées du paralogique.
Ça caquette, ça croasse, ça pousse des cris d’Onfray. De drôles d’oiseaux, vraiment, tous bien obsédés. Des rengaines marmonnées, des scies de pisse-vinaigres. C’est la parade des ailes rabougries, des yeux morts, de la griffe ébréchée, de la gamberge bancroche et acidifiée. Ils volent bas, dans les décharges de la pensée, et pérorent avec les rats.
Certains se sont perdus, j’en entends qui disent : « Où est le bec ? Où est le bec ? »
